Separen el grano de la paja, el banquillo de los tres o cuatro grandes, y repasen apellidos. Salvo Flick, Mourinho, Simeone, Pellegrini o Terzic... el resto ha huido a ligas extranjeras o a selecciones exóticas. Les roban menos y les pagan muchísimo más. Hasta ahora ha resistido un Bordalás con la gorra agujereada por las balas en una batalla a la que ya no llegan aquellos sabios estrategas yugoslavos. El fútbol español se ha llenado de Martinevics, entrenadores pujantes y válidos, pero que por sus circunstancias –y por lo goloso de la oportunidad– tragan con todo. Desde cláusulas de escape por las que pueden echarlos casi gratis cada semana (el Cádiz lleva tres en dos meses y medio), hasta ir a la guerra con un ejército en calzoncillos. Con los directores deportivos ocurre lo mismo, hay clubes en los que son figuras de cera. El vino y la carne la eligen los máximos accionistas y, ya si eso, si queda para el postre...

En un país de corruptos se juega a un fútbol de corruptos. Los límites salariales y de costes de plantilla son los decretazos de Tebas para que el pobre no levante la cabeza. Hay dinero para los portaaviones, pero no para los ejércitos de tierra. Y sin dinero no hay soldados.

Bordalás ha explotado cansado de oír las balas silbar tan de cerca hasta que le han agujereado la guerrera. “No tengo ni para dos competiciones, ¿voy a tener para tres?”. En la Lebrijana de mi amigo Alejandro Ceballos lo oyen y piensan que el milagro este jueves en la Copa es posible. Y tanto, sabiendo que además está deseando que le explote en las manos. El fútbol no se vende, se defiende. Todos somos Bordalás.