Fue en la IV Bienal de Arte Flamenco (1986) y en el Patio de la Montería de los Reales Alcázares de Sevilla, con la Giralda queriendo asomar el Giraldillo para no perderse el magno espectáculo jondo. El cartel era insuperable, con artistas como Fosforito, Manuel Mairena, Matilde Coral, Naranjito de Triana, José el de la Tomasa, José Menese, José Mercé y Enrique de Melchor entre otros. Los jazmines y las azucenas tenían la noche libre y hacía una temperatura ideal para que los duendes hicieran de las suyas. Uno de los directores del festival ese año esperaba en una silla de las del público a que todo comenzara, pero no con la batuta en la mano, dirigiendo, sino pelando la pava. Era el presagio de que sería una noche de locura, pasional, como así fue. Imaginé esa noche que Silverio, La Campanera, Enrique el Peinero, el Maestro Otero, el Maestro Pérez y Lamparilla estaban entre el público, con el torero El Tato comido por los celos porque un bailarín francés había venido a que Amparo la Campanera le pusiera unos pasos, pero en Sevilla se hablaba de que, más que los pies, el gabacho le ponía las manos encima a la guapa bolera. Olía a tragedia. Comenzaron a sonar las guitarras y los cantes, llegaba al patio el olor a albures fritos según el recetario del contrabandista Pedro la Campra, el de las mulas con rumbo que iban a Bollullos. El cante de esa noche no era para engañar a los guiris, sino para despertar a los sevillanos, algo dormidos desde que se fueron la Niña de los Peines, Pepe Marchena, Manolo Caracol y Antonio Mairena. Fue una dura pelea entre tenores gitanos y barítonos gachés, de voces rotas y brillantes, de compás y torniscones. Pero cuando llegó el baile, a cinco minutos andando de donde nació Pastora Imperio, en la mismísima Alfalfa, apareció doña Matilde Coral, que había cruzado el puente envuelta en un precioso mantón que olía a las rosas y las madreselvas del arrabal. No vino sola, traía a Chano Lobato, Romerito y Rafael Fernández, y al rubio Manolo Domínguez a la guitarra. No tuvo su noche la maestra, ni siquiera en un baile al que ella le dio la última mano de barniz, las alegrías. No conectó con el público como se esperaba, siendo la reina del baile sevillano. El que sí conectó fue su marido, el gitano Rafael el Negro, que no iba de cabecera de cartel. Bailó por bulerías solo un minuto, pero no necesitó mas para dejar claro que ese baile de Triana no es dar brincos o lucir el palmito. Él quiso decirnos que los brazos sirven para algo y que los pies son para marcar el compás. En un minuto, Rafael destapó el tarro de las esencias de la Cava Nueva y le dio a la Bienal un impulso para hacer historia.